tancat en el seu cant,
silvestre en el seu vol,
solitari va cantant.
Desflora la rosa,
pètal a pètal,
i per cada un que en gosa
ni ha un altre que no cal.
La nit silent
no escolta el plor,
tapat pel so del vent
que avui fa fredor.
La galta encetada,
pel regust salat
eixuga la llàgrima
que plora per aquest passat.
On són el rossinyol,
la rosa, la nit,
que ja ni tant sols
ningú li sent el crit?
Calla seca l’ànima.
Què no hi hagi ni un poeta,
ni una rima,
que li curi la ferida feta?
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada